Las imágenes parecen a primera vista, como fotografías familiares tomadas por un fotógrafo excepcionalmente fácil. Bien compuestas, conmovedoras, en foco, son claramente el trabajo de un nuevo padre obsesionado por su familia.
“Hijo”, de Christopher Anderson, es en realidad un poema de amor a su esposa, Marion Durand (editora de fotos en la revista Newsweek), Atlas, su hijo de 3 años de edad, y el padre del Sr. Anderson, Lynn.
Pero también es una meditación sobre la vida y la muerte y la pérdida y la renovación, por un fotógrafo de 41 años de edad, que está luchando con las capas de cinismo que ha acumulado a lo largo de muchos años cubriendo guerras y conflictos.
“Me encontré a mí mismo volviendome muy pesimista”, dijo. “Cuando uno ve lo mal que la gente puede tratarse unos a otros, te preguntas: ‘¿Qué es todo esto? ¿Qué significa todo esto?'”. En el momento de tener a su hijo en sus manos por primera vez, todas esas preguntas quedan respondidas. Hay un nuevo sentido de esperanza y renacimiento, y también una verdadera comprensión de sus padres por primera vez. Tienes la oportunidad de conocer todos los miedos -y todo el amor- que un padre tiene.”
De alguna manera, “Hijo” fue fácil. La familia del Sr. Anderson estaba justo en frente de él y él iba a fotografiar de todos modos. Pero el proyecto también fue difícil, dado que documentó a un padre muy enfermo de cáncer, e intentó conciliar el ser un fotógrafo de guerra con ser un padre responsable, marido e hijo.
Hay al menos dos clases de valor fotográfico: la valentía de quienes arriesgan su vida para mostrar al mundo las verdades desagradables de la guerra y el conflicto, y la valentía de aquellos que se empujan en el largo plazo, proyectos íntimos – enfrentándose a sí mismos para documentar sus temas. No existe una jerarquía de valor.
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The images seem at first glance like family snapshots taken by an unusually facile photographer. Well-composed, poignant, in focus, they are clearly the work of a new father besotted by his family.
Christopher Anderson’s “Son” is indeed a love poem to his wife, Marion Durand (a photo editor at Newsweek); their 3-year-old son, Atlas; and Mr. Anderson’s father, Lynn.
But it is also a meditation on life and death and loss and renewal by a 41-year-old photographer who is struggling with the layers of cynicism that have accumulated over many years of covering war and conflict.
“I found myself getting pretty pessimistic,” he said. “When you see how badly people can treat one another, you ask yourself: ‘What is it all for? What does it all mean?’ The moment you hold your child in your hands for the first time, all those questions are answered. There’s a new sense of hope and rebirth, and also a true understanding of your parents for the first time. You get to know all the fears — and all the love — that a parent has.”
In some ways, “Son” was easy. Mr. Anderson’s family was right in front of him and he was going to photograph them anyway. But the project also proved difficult, as he documented a father quite ill with cancer and tried to reconcile being a war photographer with being a responsible parent, husband and son.
There are at least two kinds of photographic bravery: the bravery of those who risk life and limb to show the world the ugly truths of war and conflict, and the bravery of those who push themselves in long-term, intimate projects — confronting themselves while documenting their subjects. There is no hierarchy of bravery.
(via: http://lens.blogs.nytimes.com/)
...y mientras tanto 