Las fotos que nunca hice // The photos that I never did (by Alberto Garcia-Alix)

De la biografía de Alberto García-Alix, lo que ha hecho y cómo lo ha hecho, no voy a contar nada. Todo ya se sabe. La movida, la heroína, las motos, el rock… son sólo palabras para encasillar un arte que no tiene puertas, sólo luz. Ni siquiera blanco y negro, sino miles de matices de grises.

Prefiero contar lo que realmente ha cincelado su mirada, lo que le ha hecho madurar y, por lo tanto, sufrir, las fotos que nunca hizo. Son como estacas clavadas en su corazón. Clavadas por su cámara, la muy salvaje. Se olvida de las satisfacciones que Alberto le ha dado, y se lo paga riéndose de sus vergüenzas, exprimiendo sus momentos de flaqueza.

Todo encajaba aquella mañana. La luz, el decorado y ella… su abuela. Fumaba un cigarro después de desayunar y vestía una bata rosa abierta de la que colgaba un pecho. Alberto sabía que esa imagen duraría segundos.

“Debía ser rápido. Armarme de valor. Luego, una vez la cámara en la mano, ya sería fácil. Tendría, qué menos, precio seguro. Pero la cámara, la maldita cámara, reposaba por mi culpa, silenciosa, en una silla a mi lado y hasta parecía avergonzada de tener por compañero a un gallina que no hacía otra cosa que, lleno de furor, gritase “házle la foto”, “házle la foto”.

No tuve el coraje. Tampoco lo intenté. Tampoco pedí nada.”

(Extraido del texto “El arma de un crimen”. Moriremos Mirando, Alberto García-Alix)

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In the biography of Alberto Garcia-Alix, what he have done and how, I won’t tell you anything. Everything is known. The move, heroin, motorcycles, rock… they are just words to typecast an art that has no doors, only light. Neither black and white, but thousands of shades of gray.

I’d rather tell you what really has carved his eyes, which made ​​him mature and, therefore, suffer, the photos that he never did. They are like stakes driven into his heart. Nailed by his camera, very wild. It forgets the satisfactions that Alberto has given it, and pays him laughing of his shame, squeezing his moments of weakness.

Everything fell into place that morning. Light, decor, and she… his grandmother. She smoked a cigar after breakfast and wore a pink gown hanging open in a chest. Alberto knew that image would last seconds.

“I should be quick. Steel myself. Then, once the camera in hand, and it would be easy. Would, at least, a sure price. But the camera, the damn camera, rested because of me, silent, on a chair next to me and even it seemed embarrassed to have as companion to a hen that did nothing but full of fury, shouting “make her the picture,” “make her the picture.”

I had not the courage. Neither tried. Neither asked for anything. “

(Extracted from text “The weapon of a crime.” We will die looking, Alberto Garcia-Alix)

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